Noite de São João

Eu ouvia o bulício atraente de gente

junta na cidade: era noite de São João.

Folgazão, até o rio Doiro sabia

aquele estribilho popular da canção;

era um hino muito antigo à alegria,

que esvoaçava por cima da multidão

como asa do anjo da fraternidade.

Felicidade, ó felicidade de menino!

Os candeeiros com a cabeça na lua,

alinhados pela rua abaixo, a cismar;

e eu ia correndo ao encontro da festa,

toda iluminada por grinaldas de riso

e o conchego de rumores de colmeia

Feliz fora eu tantas, tantas vezes,

rodeado de feerias no país dos sonhos.

Por nada fremia de emoção, tinha

a imaginação viva, provava a água

fresca das nascentes na concha da mão

e o oiro do sol no carmim da vinha.

Para lá dos telhados negros, indecisos,

via-se um domo de luz nacarada,

como uma imensa auréola de santidade.

Fui para o meio do povo congregado

pela voz entranhada, funda da tradição,

para mergulhar num mar de calor humano.

Irrequietos, febris, girando sempre

no halo envolvente

dum mundo de almas a comungar,

no bulício quente da noite,

meus olhos eram duas borboletas

irresistivelmente atraídas

pelos arco-íris às viravoltas em torno

do frontão de palácios inacessíveis.

O meu coração, dançando à volta

das fogueiras que ardiam no céu, era

uma jóia facetada de vida a cintilar.

Eu sonhava com telhados luzentes,

torres de marfim, passeios de mármore,

colchas de seda às janelas debruçadas.

Ó idade idílica! nos teus prados verdes  

e fecundos, bebi o álcool das palavras

nas fontes puras do ideal. E segui o poeta

até aos cimos etéreos onde aprendi

 a cantar a vida, o amor e a liberdade.

Ao fim da noite, a esfregar os olhos

de cansaço, já a alva arrastava pelos

cimos a sua cauda de luz, semeando

às mãos cheias, num desfolhar de rosas,

o dia nas vertentes da Serra do Pilar,

lobriguei o vulto esbelto, imponente

da torre emblemática atirada para o céu

à conquista das estrelas que iam morrendo.

A praça preguiçava na orla da noite,

ao pachorrento murmúrio do chafariz,

e ao pé da estátua de bronze,

eternidade sem vida a transpirar

verdete, o gato bocejava,

de olhos meios fechados, talvez

embrenhado nos fios diáfanos dalgum

sonho felino de caça e pança farta.

Cuidei ver bailarinos a dançar à volta

do fontanário, jovens infatigáveis

vestidos de seda, de pés alados.

Porém, acercando-me, que vi eu?

Pobres vagabundos, arredados

do mundo, sem tecto, sem pão,

sem a afeição da mão que se põe sobre

o ombro, forjando num gesto humano

o pólo de contacto entre dois seres.

J. L. Miranda

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